O menino que gosta da chuva (prosa)

Chove lá fora.

Dentro de casa o menino vê as gotas colarem-se aos vidros da janela do seu quarto.

Lentamente as gotículas juntam-se uma a uma, amontoam-se e depois escorrem pela janela abaixo numa alegre correria.

De repente tudo muda, a chuva e o quarto não existem mais. Tudo o que existe é a janela, as gotas de água que se formam na janela e ele.

E ele não é mais um menino, é um jockey de gotas de água numa corrida interminável.

Ele observa-as em formação, identifica o momento propício em que elas vão começar a correr e escolhe uma, tentando apostar na mais rápida.

Mas o importante não é ganhar.

É aquela alegria que ele sente a escorrer pelo vidro abaixo, montado nas gotaa, uma após a outra.

Cada corrida demora apenas uns segundos, mas são os segundos mais excitantes que ele já viveu até ao momento.

E esses segundos, todos juntos, são minutos.

E esses minutos, todos somados, dão horas.

E a cada corrida que acaba ele tem apenas uma fracção de segundo para escolher outra gota.

E nessa fracção de segundo ele é dono e senhor do seu nariz.

Não tem ninguém para lhe dizer qual a gota que pode ou não escolher.

Ele é o rei das gotas de água.

 

Então, de repente, ouve uma voz:

Filho, não vens almoçar? Estou-te a chamar há uma eternidade...

É a voz da mamã.

E com ela vem o quarto e a chuva e os brinquedos e as suas roupas normais.

(bolas, podia ter ficado com o capacete e as botas de jockey)

Consternado ele obedece.

Estava a brincar, mamã... não te ouvi.

Mas ela não entende como é que ele pode estar a brincar, se estava parado a olhar para uma janela molhada pela chuva.

 

Quando acaba de almoçar, a chuva já parou.

Ele vai até à janela do seu quarto, mas o Sol já secou todas as gotas.

Abre a janela e o único vestígio da chuva é o agradável cheiro a fresco que sente.

Resignado, vai até ao jardim e senta-se na relva molhada, com os braços cruzados em cima dos joelhos.

É capaz de demorar um pouco até voltar a chover.

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